Os Mortos #6 - Vermelho Vivo , pt II (pg. 3)

Abraço...
Seu sobrinho,
Maltez."

OS MORTOS

Capítulo 5

Vermelho Vivo ... Parte I

Uma pequena fumaça ganhou o céu no pico da montanha. A madrugada estava entrando. Pela janela da chácara de madeira, ele observava o caos da cidade. Apertou o casaco para junto do corpo, ajustou o cachecol no pescoço, esfregou as mãos, tudo para afastar um pouco o frio daquele lugar. A lareira ainda chamuscava um fogo tímido. Pouco a pouco, o calor aquecia a sala. Do lado de fora, um companheiro acenava para que abrisse a porta.
O amigo trazia algum bocado de gravetos, e um machado na outra mão.
- Foi tudo que eu encontrei... Até procurei por boa lenha, mas está muito escuro lá fora.
- Não tem problema. Acho que é o suficiente para passar a noite.
- Certo... Temos comida aqui para uns dois ou três dias, não vamos precisar voltar a cidade tão cedo... O que é uma boa coisa. - Rosto amigável e sempre muito amistoso, Bill extendia os assuntos, enquanto ajeitava os gravetos em algum canto.
- Está um caos lá embaixo.
- A gente deu sorte de ter se encontrado... Já não há mais muitos vivos por aí.
- É.
- Me desculpe, mas como é mesmo o seu nome?
- Maltez...
- Não sei se já disse, estava tudo tão corrido, mas o meu nome é William. Pode me chamar de Bill.
- A chácara é sua?
- Sim.
- Tem mais alguém que saiba dela?
- Não, não. Sempre vim sozinho, mesmo antes dessa loucura toda. Não se preocupe. Ficaremos protegidos.
- Ótimo...
Introspecto, Maltez continuava a observar a cidade.


---

Extrema Unção ...
I

Os ponteiros do relógio aparentavam seguir devagar. A noite parecia não ter fim, e ainda era só o começo da madrugada. A saudosa casa de vizinhança, com uma miniatura como caixa de correio e cercas brancas, ainda abrigavam os seis sobreviventes. A rua que outrora estivera deserta, estava repleta de mortos-vivos.
Clarisse procurava algo para comer para a pequena Alice, sua filha. Enquanto Julia cuidava de Joe. Padre Brown observava o ferido. Algo tinha que ser feito.
- Joe está piorando. Precisamos de um médico... - Avisou Júlia.
- A cidade está repleta dessas... Coisas... Os hospitais não devem estar funcionando. - Washington respondeu.
- O que vamos fazer? E se... E se as coisas estão assim no mundo inteiro?
- Um médico não vai resolver. - O padre interviu na conversa.
- Como?
- Sr. Washington... Nós precisamos sobreviver... E não temos um médico...
- Me desculpe padre... Mas, onde quer chegar?
O padre caminhou pela sala, olhou pelas janelas, e prontificou sua resposta:
- Enquanto estamos trancados aqui, estamos protegidos por algum tempo. Vê as ruas?
- Eu... Eu não estou entendendo...
- As ruas estão cada vez mais cheias... Eles sabem que estamos aqui, não demorará muito para avançarem contra nós, empurrarem as portas, quebrarem as janelas...
O padre estava certo. O que deixava Washington cada vez mais desconfortável. Ele se sentia responsável pelo grupo.
- Ele tem razão... - Júlia concordou. - Estamos fritos! O que vamos fazer? Eu fiz contato com uma casa a alguns quarteirões daqui... Nós poderíamos tentar alguma coisa...
- É perigoso demais... Não temos sequer um carro...
- E tem mais, a comida está acabando, estamos sem água, energia elétrica... E vocês viram lá fora? Eles estão ficando ainda mais loucos... Jesus Cristo! Quando isso vai acabar? - Disse Clarisse saindo da cozinha com uma tigela de algum sereal.
- Vamos ficar bem mamãe? - Perguntou Alice.
A mãe hesitou em responder.
- Eu... Eu não...
- Sim! Ficaremos bem garotinha! Não se preocupe... - Washington precipitou. - Mas por enquanto... Vamos ficar calmos... E esperar...


Alice voltou para a cozinha ainda amedrontada com aquilo tudo. Não conseguia dormir, mesmo que quisesse.
O padre aproximou-se de Washington, e o chamou em um canto, dizendo calmamente:
- Sr. Washington... O que eu estava tentando dizer, e não me pareceu viável dizer na frente das mulheres... É que não encontraremos um médico para o Joe. Mesmo que saíssemos da casa, encontrássemos outras pessoas. Estarão tão abaladas quanto nós, e alguém ferido pode ser um peso. Já que precisamos sair daqui.
- Está me dizendo para nos livrarmos do Joe?
- É mais complicado do que isso...
- Pelo amor de Deus... Você é um padre, não pode ter compaixão?
Washington dizia quase sussurrando, para não causar maiores alardes.
- Me escute Sr. Washington...
- Francamente...
- Me escute... Estou dizendo que temos um perigo muito maior aqui dentro.
- Vai precisar ser mais claro.
- Não sabemos como Joe se feriu. Mas aquela infecção está avançando muito rápido, não é como um corte, ou um ferimento comum. Todos perceberam Washington, não há como negar.
- O que está insinuando?
- Devo dizer que mais cedo ou mais tarde, e acredite, já vi acontecer, e tenho plena convicção da minha missão divina de tomar as medidas necessárias, a qualquer momento Joe irá se levantar daquele lugar e não será como um humano normal... Ele estará como os diabos do lado de fora...
- O que está dizendo? Ele...
- Ele está sendo possuído.
- Dá pra ser menos religioso padre... Ele foi ferido, não se trata de nenhum ritual...
- Não importa como você queira chamar. Importa que ele está se tornando em um deles e colocará em risco todos nós. A menos que façamos alguma coisa.
Washington suava frio. Mesmo querendo negar tudo aquilo, sabia que padre estava certo. Situação extrema.
- O que... O que sugere?
- Atiramos nele. Na cabeça, mais precisamente.
- O QUE? Oh meu Deus! Está brincando? - Tentou conter o espanto.
- É necessário. Pelo menos morrerá ainda como um filho de Deus.
- Meu Deus...
- Washington... Vai ter que decidir, ou esperar e colocar em risco a vida de todos nós. Situações extremas requerem medidas extremas.
- Oh não... Deus! Não...
Washington estava atordoado. Um sentimento de profunda compaixão pelas pessoas o levava a querer protegê-las e atirar em um sobrevivente ferido não estava em seus planos. Nunca esteve nos planos de ninguém. Uma decisão precisava ser tomada.


---

II

- Então... É esperar a noite passar...
O amistoso Bill tentanva puxar algum assunto com o calado Maltez. Algums tigelas de sopa, um lugar aquecido, e tudo parecia estar em paz. Maltez continuava a observar a cidade. Bill imaginou que o companheiro estava em choque, perdeu alguns familiares, talvez... Ninguém é forte o suficiente para um ataque de mortos-vivos. Mas o que preocupava Maltez era muito além disso.
- Mais sopa?
Mesmo evitando respostas longas, Maltez ainda fazia o possível para não tornar o clima tenso.
- Não, obrigado. Não estou com fome.
- Está uma delícia. Tem certeza que não está com fome? - Bill se ajeitava na poltrona.
- Por enquanto...


---

A Fuga Contra a Honra
I

- A cidade caiu.
Hitaki observava a antiga Golden City, que em apenas algumas horas se transformou em um completo caos. Fumaça, sangue, lixo, fogo e explosões por todo o lado. Era possível encontrar alguns sobreviventes correndo de um canto ao outro, mas não duravam muito. Lutar contra a multidão precisava certa perícia.
A cobertura de um velho prédio do subúrbio era o lugar mais seguro que encontraram. Richard e Brian dormiam no chão enquanto Hitaki ficava de guarda. As roupas estavam encharcadas de sangue e todo tipo de secreções que mortos vivos podem expelir pelos corpos putrefatos. Armas de fogo não fazem tanta sujeita quanto as espadas, mas era o que os mantinham vivos.
- Richard-san... Acorde.
- Ahn...? Oi? O que foi?
- Nós precisamos partir.
- Agora?
- Sim.
- Certo... Para onde?
- Longe daqui. Vamos deixar essa cidade. Acorde Brian... e vamos. Não há como lutar.


---

III

Bill terminara sua quarta tigela de sopa. Maltez ainda permanecia na janela. Olhando. No centro da colina, aquela pequena cabana abrigava os dois desconhecidos.
- Então... Maltez... Maltez certo?
- Sim.
- O que há na cidade que você tanto observa?
Maltez continuou em silêncio. Bill insistia, era um comunicador compulsivo.
- Então? O que fazia lá?
Maltez não se sentia incomodado, não sentia absolutamente nada a respeito de Bill.
- Ok... Não vamos falar do passado... Com esse caos todo, não é muito agradável mesmo.
Bill se acomodou novamente em sua macia e aconchegante poltrona. E o silêncio foi destruído pela voz de Maltez.
- Bill...
- Ah... Oi?
- O que você fazia lá?
- Aah... Na cidade?
- Não. - Bill não entendia a pergunta, Maltez prosseguiu. - Na Gene-tech.
- Gene-tech?
- Sim. Eu estava aqui pensando, sabe Bill? O que eu faria com você. Era só generosidade? Heroísmo? Ou algo mais? O que fazia na Gene-tech, Bill?
- Bem... Eu... Isso está estranho...
- Não jogue comigo Bill. Eu posso saber das coisas. E além do mais... Você estava perto dos escritórios da companhia quando nos encontramos... E por um golpe do destino, você, supostamente, salva a minha vida.
- Eu... Eu não estou entendendo Maltez... Você estava em apuros... Eu só quero ajudar. O que há com você?
Maltez se vira para Bill, deixando a janela pela primeira vez naquela noite.
- É Bill... Você não está entendendo mesmo.
- Me desculpe mas... Aonde quer chegar? Eu sou só um...
- Sabe de uma coisa Bill?
Algo estava diferente em Maltez. Confuso, quem silenciava agora era Bill.
- Você parecia uma boa pessoa Bill. Até começar a mentir.
- M...Men... Mentir? O que...
O medo emanava dos olhos de Maltez e entravam por debaixo da pele de Bill...
- Sabe o que mais? - Se aproximando lentamente, Maltez continuou dizendo. - Eu estou começando a ficar com fome agora.
A imagem monstruosa que entravam pelos olhos do amistoso Bill, fazia seus ossos estremeceram de temor.
Por toda aquela montanha, pelos vales e florestas, ouviu-se o grito atordoante vindo da cabana do Bill.

----

O Caso do Casulo-Borboleta e a Larva Intrusa

Os três mosqueteiros-mercenários renegados observavam o prisioneiro desacordado que acabara de tentar matá-los. Acomodaram o sujeito em uma cadeira qualquer do escritório, ajuntaram outras três cadeiras e se sentaram de frentes para ele. Como estátuas de gesso, observavam o atlético Sr. Tentativa-de-extermínio, de queixo quadrado, cabelos meio grisalhos, rosto enigmático, e uma tatuagem que seguia para fora da gola da camisa pelo pescoço acima.
- Caras... E então? - Como sempre, Pitt tinha que perguntar.
Archie e Hughes ignoraram Pitt, para não perder o costume. Em seguida, cansando de observar, Archie se levantou, tendo em mãos o casaco do desmaiado. Saculejou-o. O virou do avesso. Hughes permanecia inerte. Pitt olhava para Archie com a mesma cara de desaprovação de sempre, para com tudo que o amigo sociopata pensasse em fazer.
Antes que Pitt começasse a arguí-lo, um pacote amaçado de cigarros cai no chão.
- Cigarros... Preciso fumar... - Disse Archie com um sorrisinho canalha no rosto. Ele adorava provocar Pitt.
Que por sua vez, embutiu uma cara de "Não-gostei-não-quero-nem-saber". Não é como se Archie estivesse fazendo algo reprovável. Para Pitt, qualquer coisa que Archie fizesse seria repróvável. Até mesmo ajudar uma velhinha a atravessar a rua. Talvez alguém ganhasse uma medalha por isso. Mas não seria o Archie. Pitt o conhecia muito bem, depois de tantas missões e assassinatos, e coisas reprováveis. Já estava acostumado a pensar que nenhum ato do psicopata companheiro não seria em vão. Se Archie ajudasse a uma velhinha atravessar a rua, provavelmente provocaria alguma situação para que um ônibus de estudantes juvenis atropelassem a coitada e ainda parecesse que ele tentou salvá-la. Archie era um sujeito estranho. E Pitt sabia disso, sabia como ninguém.
- Desde quando você fuma, Archie?
- Desde quando você mata zumbis, Pitt?
Pitt fez cara de nojo. Pitt fazia todo tipo de cara. Alegria, insatisfação, dúvida, nojo, impaciência, idiotice, feiura. Mas era impossível fazer uma cara bonita.
Hughes interviu o embate com sua inconfundível voz de metal.
- Hm... Vamos acordar o sujeito. Pitt, vá buscar alguma água, ou qualquer coisa para acordá-lo.
- Certo!
Pitt se prontificou. Servo fiel. Não era tão bom. Mas era fiel. Se dirigiu a porta, mas Archie o interviu.
- Espere...
Todos ficaram perplexos.
É preciso entender a perplexidade. Archie estava diferente. O tipo de sujeito que está na equipe para matar, torturar, arrancar qualquer coisa, dentes, dedos, unhas... Ele era a máquina de temor. A sua presença e atuação deixava o time medonho. Entretanto, só agia quando solicitado. Nunca questionava, nem argumentava coisa alguma. "Faça!". Hughes dizia, e ele fazia. Não importa o quão inescrupuloso seria. Ele ia, e fazia o trabalho da forma mais cruel possível. Archie não dava a mínima para os planos da missão, era como uma arma com um gatilho pronto para ser apertado. "O que, afinal, havia mudado para que Archie começasse a opinar sobre a missão?" Hughes se perguntava.
- Archie...?
- Major Hughes. Eu tenho algo melhor - Tragou de forma profunda o cigarro - Deixe comigo.
Definitivamente se divertindo com toda a cena, algo estava desperto em Archie: Interesse. Sociopatas não dão a mínima para nada.
Pitt se afastou do caminho do companheiro. Hughes deixou a cadeira. Os dois observavam Archie, que sorria docemente. Depois de duas ou três longas tragadas, retirou a bituca da boca, ergueu-o, e tomando a mão do prisioneiro, apagou o cigarro nela.
- AAAaaahh! - Em um suspiro-grunhido, o sujeito acordou. Ofegantemente.
Hughes sorriu meio de canto.
Pitt reprovou com a cabeça.
- Vocês não sabem como isso é eficiente... Há! - Finalizou Archie com uma risada rápida e curta feito um chute de botas em uma fruta que está para amadurecer.
O suposto inimigo preso a cadeira, ainda atordoado, tanto pela dor da coronhada de Hughes e pela ardência causada pelo infortúnio da sua mão ter se tornado um cinzeiro.
- Fantástico. - Hughes elogiou, agitando sua cabeça em movimentos sincronizados, rebeldes e diagonais da cabeça.
Archie solta outra daquelas risadas secas.
- Há!
O indivíduo murmura algumas palavras.
- Então, major... Quer que eu comece a torturá-lo agora ou vamos esperar ele se recusar a falar?
- Você está ficando divertido Archie. Mas tenho planos melhores... Caso não funcione, trate de usar aquela faca de carnes que ganhou no natal.
- Há! A tenho sempre comigo.
- Fantástico.
O alvo daquela pressão fitava-os com olhos frios.

----

IV

"Hello darkness, my old friend..."
A música de Simon & Garfunkel tocava na caminhonete do Bill.
- Música triste Bill. Mas apropriada.
- Por favor... - Entre lamúrias e lágrimas de dor e sofrimento, permeada com a angústia pelo vislumbre da morte lenta e dolorosa, Bill implorava - Por favor... Não me mate... Eu não fiz nada.
Maltez correspondia a cada atitude de Bill com a maior seriedade possível. Ainda que uma seriedade mórbida, Bill tinha a devida atenção. Não havia em Maltez qualquer sinal de sarcasmo e ironia. Tudo que a vítima fazia e dizia era digno de seu foco.
- Você fez Bill! Fez muito... Só não sabe ainda. Mas eu vou te mostrar...
Pálido, Bill tentava conter o sangramento. O braço esquerdo havia sido violentamente multilado na altura do antebraço.
- Tente conter este sangue Bill. Eu tenho problemas com sangue...
A doce voz de Maltez, de como quem acorda pela manhã, contribuía ainda mais para o momento de terror... Descendo a colina, na velha caminhonete, Maltez seguiu cantando:
"And in the naked light i saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening,
People writing songs that voices never share."
- Boa música... Eu gosto. Você gosta?
Bill chorava.

--

Continua em Vermelho Vivo Parte II...

-------
-------

- Ei Bill. Está vendo a cidade?
No alto do morro, em uma rua larga, estava Maltez de pé, e Bill ajoelhado, clamando sua dor.
- A cidade Bill... A cidade... - Maltez apontava para a cidade cinzenta, quase negra, banhada de sangue. Corpos por todos os lados. A desordem e o caos, zumbis permeando toda a cena. - Isto é uma obra, Bill. Uma obra inacabada. Não há mais volta...
Maltez o ergueu pelo pescoço. A outra mão tomou uma forma monstruosa, dos dedos surgiram tentáculos, veias e carnes expostas... Com esta mão, Maltez o transpassou.

A Besta
V


1 SEMANA ANTES DO INCIDENTE:


O sentimento sublime de admiração e temor ao entrar em uma velha igreja sem qualquer apreço pela arquitetura moderna dos grandes templos, acalorados para arrebatar o maior número possível de pessoas, fiéis, incrédulos e jovens, contornava o coração do homem que entrava pelas grandes portas de madeira da quase catedral.
Bem ajustado, cabelo sedoso até os ombros, caminhava fazendo-se escutar pelos cantos da igreja. O confessionário estava logo a frente. Era Maltez, titubeando se queria mesmo fazer o que estava para ser feito. Entrar naquele claustrofóbico lugar de madeira, e encarar o velho padre Brown. Seus olhos percorreram pelas velhas, velas e romarias que ali preenchiam o clima letárgico do lugar, que simulava alguma elevação espiritual. Todas as estátuas olhavam para ele. Ajustou o casaco junto de si, como de costume, e entrou na masmorra, no lugar onde todos os homens são diminuídos perante a realidade de seus pecados. Todos os homens eram nada.
Entrou, esperou até o sacerdote estar pronto. Depois de alguns minutos esperando pacientemente, o padre Brown tomou o seu lugar. Maltez iniciou a confissão.
- Perdoe-me padre, porque eu pequei.
Para o padre Brown, aquela seria mais uma dentre muitas confissões comuns. O verbo "pequei" sempre se ligava a qualquer outra atitude insignificante que destruia a consciência das beatas com maus esposos. Atos como "comer o último pedaço do bolo de chocolate por gula", ou "desejar o rapaz da portaria" e até mesmos "invejar o colar da vizinha". Muitas mulheres se confessavam naquela paróquia, poucos homens. Mesmo assim, o fato de um jovem homem entrar por aquele confessionário não despertou no velho padre qualquer desconfiança de que seria algo condenável. Acostumado a tantas beatas, a confissão se tornara um ofício muito simples. Simples como o perdão divino.
- O que você?
Houve um tempo de silêncio. O padre Brown pensou ser apenas um constrangimento simples. Talvez o jovem iria dizer algo sobre ter adiantado as coisas com a namorada, ou ter bebido demais com os amigos. Quem iria saber? O padre tinha toda a paciência do mundo.
Maltez levantou a cabeça, suspirou fundo, e encarou o padre pela grade de madeira.
- Eu matei...
Tais palavras despertaram um interesse distante no padre. "Não pode ser alguém, ele matou um animal..." O peso daquele pecado, de tão chocante, nao havia sido assimilado pelo sacerdote.
- Eu matei...
Maltez mantinha os olhos fixos. O padre ainda olhava para o chão. Pode ser que seu inconsciente pastoral se negava a acreditar em um pecado de verdade.
- Eu matei!
Pela terceira vez Maltez se confessa. Como em um estalo ao se tomar um susto, de repente um sentimento estranho toma o lugar. Como se correse certo risco de vida, a boca seca, as mãos trêmulas. Aquilo era real. O padre estava diante de um assassino. Então se deu conta. O caso era sério. Ainda persistindo na idéia de que não era mais do que uma dor de cabeça, insistiu:
- ... Um animal? Você matou um animal?
- Não padre.
- O que você matou?
- A humanidade inteira.
Finalmente os olhos do padre encontraram os olhos de Maltez. Vermelhos e frios. Secos como o asfalto. Uma espada de esgrima transpassou o coração do padre, este era o sentimento. Como se um fino fio de metal costurasse as suas entranhas. Tentou molhar os lábios com a própria saliva, mas a boca estava seca demais para isso. Prendeu a respiração. As palavras de Maltez foram como anestesia.
- Deus existe?
A anestesia perdia o efeito pouco a pouco e o medo tomava o seu lugar.
- S-Sim... Mas... É claro...
- Eu não me lembro mais como é... Como é acreditar nEle. Dizem que é como morar em uma pequena cidade. Bonito...
- Você... V-Você não acredita?
- Não.
Apesar da boca trêmula, o padre continuou a dialogar.
- Então porque veio se confessar?
- Para que Ele soubesse... - Uma breve pausa se fez - Para que Ele, se Ele existir, é claro... Se tem algo incerto nesse mundo é quem está certo. Mas só quero que Ele saiba que o responsável pelo o que há de vir fui eu.
Os longos cabelos de Maltez caíram sobre a testa, fazendo sombra aos olhos, o deixando ainda mais mórbido. Mas o brilho daquelas esferas talhadas em seu rosto eram infernais.
- Eu destruí a vida. Avise ao Todo-poderoso a respeito. Eu espero... Espero que Ele possa me parar... Porque está ficando insuportável.
Atônito, o padre não sabia o que dizer. "Um lunático?" Correu pela sua mente. Entretanto, não era como os mendigos que vez ou outra vinham contando histórias absurdas sobre duendes, alienígenas, dentre outras esquisitices. Tão certo como a luz do sol, o rapaz falava a verdade. O padre Brown podia sentir a verdade escorrendo para dentro de suas veias. Ele estava encarando os olhos do diabo. Nenhuma palavra lhe saía da boca.
- Talvez... Engraçado... - Maltez esbolou um sorriso. - Talvez seja o plano divino. Um plano divino...
A imagem mórbida de Maltez entre as sombras do comfessionário, com seu rosto rasgado pelas grades, juntamente com os olhos vivos e secos era como uma experiência além do próprio corpo. De todos os pecadores do mundo, aquele não era comum. Não era humano, e como o padre podia sentir isso. Podia sim. Com todos os sentimentos do mundo.
Algum tempo se passou e os dois permaneceram em silêncio.
Por fim, Maltez se levantou subitamente, assustando o padre, que o acompanhou com os olhos. Saiu recitando para si mesmo "Plano Divino", deixando a velha igreja rapidamente. O padre foi se molhar com água benta.


Algumas horas depois, sem saber o que fazer, o padre resolveu ir a delegacia.

Era um dia cheio. Policiais levavam e traziam possíveis suspeitos de um lado ao outro. O departamento estava um caos. Ligações anônimas, denúncias, mães procurando seus filhos. Papéis por todo o lado. Agentes preguiçosos comendo rosquinhas. Café. E no meio disso tudo, havia um padre. Desesperado. Suando as mãos. Procurando cordialmente por alguém que pudesse atendê-lo.
"Por favor, sr...", "Alguém pode por favor...", "Policial, eu preciso... Em todas as tentativas, o padre Brown foi ignorado. Até que agarrou um policial pela gola da camisa, visivelmente alterado, esbravejando algumas palavras. Minutos depois, o padre estava na sala do Detetive Dike.
- É bom que tenha um grande motivo para agarrar um policial, padre. - Disse Dike suspirando.
- Detetive... Eu já vi muitas coisas nesta vida. Nem sempre fui padre. Mas eu posso te dizer, entre outras coisas, que o que estou prestes a dizer, não é nenhuma loucura. Algo está acontecendo...
- U-haa. Agora me diga uma novidade padre... Não tem tv na paróquia? É claro que algo está acontecendo. Não viu o departamento? Tem gente por todo lado. Pessoas desaparecidas. Homicídios. Corpos com sinais de canibalismo. Algo muito errado está acontecendo... É isso que veio dizer?
O padre abaixou a cabeça, se concentrando. Ele estava nervoso.
- Detetive Dike. E-eu vi os olhos do diabo.
Dike levantou as sobracelhas, mas não estava espantado. Mais um louco em sua sala. Já vira muitos destes, quando algo está deixando a cidade de pernas para o ar. Suspirou lentamente, passou a mão nos cabelos quase grisalhos. Coçou o grande queixo de barba mal feita. Apoiou os cotovelos na mesa e, por fim, soltou uma breve risada. Breve, cessando-a rapidamente, pois quase se sentiu envergonhando por rir de um padre.
- Ok padre... Quer fazer um retrato falado do... diabo?
O padre, percebendo a ironia, ficou ainda mais tenso.
- Detetive.. P-por favor... É sério. Eu sei. EU SEI! Era um jovem rapaz, ele está conectado com isto...
- Padre, padre... Conte sua história naquela sala ao lado, tudo bem? Tem um desenhista ali que não tem nada o que fazer, ele também é um agente, você conta sua história para ele. Faz um retrato falado do pobre rapaz rebelde que você dize ser o diabo e a gente vai investigar, ok?
Percebendo que o detetive não iria acreditar em sua história, não importando o que dissesse, o padre se retirou. Lentamente, lamentando-se e sussurrando para si mesmo. Antes de sair da porta, se virou dizendo:
- Detetive... Que Deus nos ajude se for tarde demais.
Dike meneou a cabeça, e soltou um "amém" debochado.


---

Os Caçadores de Dragões
I

Pitt Rat perdera a paciência. Ele detestava interrogatórios, seu negócio era com os carros, velocidade. Deixou o trabalho para os outros dois. Archie e Hughes encaravam o capturado, eles precisavam de alguma informação.
De um sono profundo, sentiu uma ardência angustiante na mão direita. Era Archie lhe queimando com a ponta de um cigarro, fazendo-a acordar. Ouviu os mercenários dizerem alguma coisa sobre tortura, tentou se mover, mas estava algemado a cadeira. "É justo". Pensou. Com um peso do tamanho do mundo sobre a cabeça, como se acabasse de fazer um exercício extremamente cansativo, começou a falar:
- Meu nome é Dike. Não se preocupem mais... Não serei um inimigo.
- O que você sabe a nosso respeito? - Perguntou Hughes.
- Sei que vocês pertecem a uma organização sorrateira... Peterson, Archibald e Hughes. Engraçado Hughes, que a única coisa que encontrei ao seu respeito foi uma ficha de adoção... Um garoto chamado Marty. Não haviam datas, nem especificações.
Hughes arrancou a arma outra vez e encostou ferozmente na cabeça de Dike.
- Repita esse nome outra vez... E eu estouro seus miolos...
- Acalme-se escoteiro! Eu nem sei de quem se trata... Claro. Eu poderia usar para chantageá-lo, fingir uma história de que iria perturbar o garoto. Mas como eu disse, não sou mais um inimigo.
- Como encontrou informações sobre nós?
- Eu sou um bom detetive. A sala no próximo corredor era minha. Dike Harrison, homicídios. Agora não significa mais nada.
- Por que matou aqueles homens?
- Porque eles não eram policiais... E sim, o contato de vocês. Bem... O contato da missão de vocês está morto.
Hughes retirou a arma da cabeça de Dike. Balançou a cabeça e o questionou:
- O que raios está acontecendo neste lugar? Você fode com a nossa missão e quer dizer que não é nenhum inimigo?
- Qual pergunta devo responder primeiro?
Archie arranca uma fata da cintura e encosta no rosto do detetive.
- Amigo... Nós não estamos brincando. Conte-nos o que está acontecendo... Ou a querida Sharon... Você conhece a Sharon? Presumo que não. Sharon, Dike. Dike, Sharon. Agora você conhece a minha querida faca distripeira. Como eu ia dizendo... Ou você nos conta ou a Sharon irá conhecer o seu interior. - Disse sorrindo e apertando a faca até fazer uma pequena ferida.
Dike ficou sério.
- Certo escoteiros. Eu não faço a mínima idéia do que está acontecendo. Tudo que sei que isso começou em uma chamada policial simples, alguém estava morto nos prédios da Gene-tech. Eles ficam fora da cidade. Enviamos três agentes. Horas depois, apenas um deles aparece. Ferido, mordido, agindo de forma estranha. Deixamos o sujeito em observação no hospital e montamos uma equipe para voltar ao prédio. Éramos seis homens. Seis! O lugar estava um caos. Deus do céu! Vimos coisas terríveis naquele lugar. Meus homens foram mortos um a um... Caçados! Até restar somente eu...
- Mortos? Mortos como? - Perguntou Hughes.
Dike fez uma pausa, apontou com a cabeça para o seu casaco.
- O que?
- No bolso esquerdo.
- O que tem lá?
- A besta.
Archie examinou o casaco. Havia um papel dobrado. Nele estava o desenho de um jovem homem.
- Este jovem caçou a minha equipe feito ratos naquele lugar... É o desenho da morte. Ele é, talvez, a chave para entendermos o que está acontecendo. Este bastardo multilou os meus homens... Eu sei do que ele é capaz...
- Só você sobreviveu? - Perguntou Hughes.
- Eu fugi. Estava desorientado, sem armas, munições. Era uma questão de sobrevivência. Quando escapei daquele lugar e voltei para a cidade, tudo estava desse jeito. Apodrecendo, sem vida.
- Parece ser apenas um... Garoto. - Disse Archie com o desenho nas mãos.
- Não se engane. Ele tem dentro toda a maldade do mundo. - Dike respirou fundo. - Eu preciso da ajuda de vocês. Precisamos capturá-lo.
Hughes coçou a careca e caminhou pela sala. Tudo estava confuso. Se metera em uma grande confusão. Era para ser apenas mais uma simples missão.
- Hughes... Quem quer que seja o Marty, isso vai afetá-lo, onde quer que ele esteja. Temos que parar isto. - Disse Dike.
Hughes o encarou. Embora quisesse atirar na cabeça de Dike por dizer aquele nome outra vez, o detetive estava certo. Aquela epidemia era algo além de qualquer desastre. Não havia como fugir daquilo tudo.
- Eu posso pagar.
As palavras de Dike soaram como música aos mercenários. Em um instante, os lampejos de altruísmo e ajuda humanitária contra a epidemia se dispersaram. "Se ele pode pagar, nós podemos fazer o serviço."
- Ótimo! - Archie disse.
- Você pode pagar? - Disse Hughes.
- Sim. Se faz diferença para vocês, para essa cidade não faz mais. O banco de Golden City está aberto para qualquer um, podem entrar e pegar tudo que conseguirem levar.
- Então não é seu.
- Não é de ninguém.
- Merda! - Hughes estava praguejando não pelo dinheiro da missão, mas por toda a situação a sua volta. Sabia que aquela epidemia traria consequências bem maiores e que seus desejos egoístas de arrecadar apenas um pouco mais precisavam ser deixados de lado. Embora estivesse procurando uma maneira de se livrar do fardo, Hughes estava diante do inferno e não poderia simplesmente deixar o campo de batalha. Não fazia seu estilo. Coçou a careca outra vez e pensou alto. - Era para ser apenas uma missão simples. Pagamento adiantado. Agora temos mortos andando por todos os lados e um... Um... Um garoto capaz de dizimar uma equipe inteira...
- Então Hughes? Tenho seu apoio? Só precisamos encontrar o rapaz... Pegamos ele e descobrimos como parar isso...
- Como tem tanta certeza que ele é a resposta para isso?
- EU SEI! Vocês não viram o que eu vi.
Sem querer se comprometer, Hughes pergunta:
- Como o encontramos?
- Antes de sair do prédio, a besta me encontrou. Eu olhei bem nos olhos dele. Eu sei o que eu senti. Tem um padre que também o viu, ele sabe das coisas. Só precisamos encontrá-lo.
- Moleza! - Finalizou Pitt.

---

Extrema Unção...
II

Quem vai matar o Joe?
Esta era a questão na casa do Sr. Washington, o único com uma arma ali.
Todos estavam atormentados pela situação. Joe estava infectado, e estava cada vez pior. Mais cedo ou mais tarde ele iria se tranformar em um zumbi. Na cozinha, o grupo discutia quem iria puxar o gatilho. Clarisse dizia ser loucura, que talvez Joe não se tornasse em um deles, que poderia ser apenas uma ferida qualquer. Alice, sua filha, encarava o rosto dos adultos com os olhos vermelhos. Ela tinha chorado demais. Júlia tentava parecer forte, mas ainda assim era feminina demais para puxar o gatilho e arrancar a vida de um homem.
Este era um trabalho para os homens da casa. Dentre o padre Brown e o Sr. Washington, o único que estava portando uma arma era o dono da casa. Era o que todos pensavam. Um longo e carregado rifle de caça.
- Se não vai fazer isso... Eu posso fazer. - Disse o padre.
- Não... Tudo bem. - Disse quase que automaticamente, pois não estava nada bem. Washington suava feito uma chaleira. Suas mãos tremiam descontrolodamente.
Ao fundo, ouviram Joe gemendo. Ele estava morrendo. E depois que morresse, iria despertar. Todos já estavam convencidos.
- Vamos...
- Eu fico aqui. - Clarice disse, colocando a filha no colo.
- Julia, fique aqui com ela. - Disse o padre.
Julia fez que sim, sem dizer nada. Os dois homens foram para a sala, fechando a porta da cozinha. Joe se contorcia no sofá.
- Vê Washington?
- O q-que?
- Ele está ficando possuído.
Washington tremia.
- Se não vai fazer... Deixa-me...
- NÃO! Eu posso fazê-lo. - Algo fazia Washington não querer soltar a arma por nada.
- Então, filho, faça-o.
Apontando o rifle para a cabeça de Joe, foi em direção a ele, temeroso, mordendo os lábios. Suas mãos estavam imóveis, ele tinha que apertar o gatilho, mas os dedos não obedeciam.
- Washington... Você tem que fazer... - A voz grave do padre era uma pressão ainda maior do que a própria situação. Washington estava ofegante. Mesmo tentando se controlar, estava começando a ter um ataque de pânico. O ar parecia não entrar pelas suas narinas. Ele perdera o controle.
- E-eu... Eu... N-não... Não posso mais... Não...
De repente, Joe o atacou. Ambos caíram no chão. Assustado com o ataque repentino de Joe, o padre deu alguns passos a frente, pensando, como que reflexamente, ajudar o pobre Washington. A arma disparou uma vez, acertando a parede. Washington gritava por ajuda. O padre apenas observava, friamente, com olhos atentos. Joe arrancava a carne do ombro de Washington com os dentes. O rapaz se transformou em um deles.
O instinto que fez o Padre Brown se aproximar de Washington para ajudá-lo rapidamente foi suprimido pelo bom, ou talvez mal, senso do velho, que se afastou lentamente. Júlia abriu a porta da cozinha para ver do que se tratava. Entre gritos e outros desesperos, o padre a ordenou que voltasse para a cozinha. Washington se desesperava com o zumbi Joe.
Se esforçando até o limite, Washington empurrou Joe de volta para o sofá. Sôfrego, se levantou rapidamente, empunhou o rifle e disparou um tiro bem na cabeça do Joe. Os miolos mortos espirraram na parede branca. Uma dor profunda tomou conta do seu ombro esquerdo, onde Joe havia mordido. Sentindo o braço, deixou a arma cair no chão.
- Droga! - Exclamou. - Ele me mordeu! - Sem se dar conta da gravidade da situação, Washington agiu normalmente. O padre, entretanto, o fitava com olhos frios.
- Você... Foi mordido.
- É... Droga... Me ajude aqui padre...
O padre não deu sequer um passo.
- Peça a uma das garotas para trazer um pano... Alguma coisa... Droga, que dor! - Washington insistiu.
- Você está infectado.
A frase dita gelou os músculos do pobre Washington. Percebeu que o padre não iria ajudá-lo. Aos poucos, se afastou desolado, dando as costas para o velho. Por baixo da batina preta, o padre retira uma arma. O seu caminho de justiça e redenção: a Magnun .44 Cromada.
Verificou o tambor, restara duas balas. Era mais do que o suficiente. Apontou para a cabeça de Washington, que permanecia imóvel apertando a ferida.
- Sinto muito Washington, mas é assim que as coisas tem que ser.
Washington olhou de relance por cima do ombro esquerdo. Respirou profundo, já não tendo argumentos. Sem esperar qualquer palavra, o padre Brown apertou o gatilho. Foi rápido e seco. Washington caiu.
- É a vontade divina. - Concluiu o padre.

------

A Fuga Contra a Honra
II

Os guerreiros samurais atravessavam a cidade pelos becos escuros de uma rua a outra. Agora não estavam mais atacando todos os mortos, mas apenas fugindo, empunhando a espada somente quanto necessário. Já haviam se distanciado do centro da cidade. Mais alguns bairros, e estariam fora. Percorrendo alguns becos, encontraram um lugar para descansar. Um beco iluminado por um latão de lixo em chamas. Ao redor estavam alguns restos de comida, roupas e lençóis. Parecia um abrigo de mendigos.
Hitaki pousou a mão sobre a espada embanhada, aguardando o pior.
- Fique atento! - Orientou.
Richard mantia Brian junto de si. Alguma presença maligna estava naquele local. Mas não tinham certeza quanto a isto.
- Alguém? - Perguntou Richard.
Alguns passos ecoaram pelo beco. De um canto escuro, da escuridão, surgiu um homem. Um homem morto. Rapidamente Hitaki desembanhou a espada decepando a cabeça do zumbi. Antes que a cabeça caísse no chão, outros aparecem. De um canto ao outro, o beco estava cercado.
Richard encostou Brian em uma parede, ficando a frente do garoto, tentando protegê-lo. A lâmina decepou braços, pernas, cabeças. Os zumbis estavam no chão. Mas ainda não era o bastante.
- Estamos cercados!
- Richard! - Gritou Brian.
O garoto havia corrido para um outro canto.
- Brian! - Richard estava ocupado com os zumbis a sua volta, se baixasse a guarda seria facilmente pego. Outros três zumbis estavam indo em direção ao garoto. - Mestre! Brian... Não posso ajudá-lo!
- Estou cercado aqui!
Enquanto os samurais decepavam alguns zumbis, Brian se via encurralado pelos três mortos. De repente, uma tábua acerta a cabeça de um deles, fazendo-a explodir. Os outros dois se voltaram para o portador da tábua. Um jovem rapaz extremamente sério.
- Garoto! Por aqui!
Brian escorregou por um canto e passou para trás do rapaz, que golpeou os outros zumbis até eles caírem. Hitaki e Richard finalizaram os outros. Ao ver o estranho com Brian, empunharam suas espadas. Não sabiam se aquele era um inimigo.
- Podem guardar as espadas. Estou limpo. Não sou um deles.
Hitaki o observou por algum tempo.
- Quem é você? - Richard desconfiou. - Brian! Venha pra cá...
O garoto correu até Richard.
- Ele... Ele me salvou. - Disse Brian.
- Eu sou Maltez. Vocês pareciam estar em apuros. O garoto está a salvo agora.
Os samurais guardaram as espadas, o jovem parecia ser amigável.
- Para onde estão indo? - Perguntou Maltez.
- Estamos saindo da cidade. - Richard disse, inocentemente. Hitaki o repreendeu com um olhar. Não se deve dar informações a estranhos.
- Posso acompanhá-los?
- Estamos com pressa. - Disse Hitaki.
- Não serei um peso. - Disse Maltez, lançando um estranho olhar para Brian. - Garanto que minha companhia será útil.


-----
II

A bordos de uma viatura, armados até os dentes, estavam Dike Harrison e os mercenários. Prontos para a caça. Se dirigiam para a velha igreja da cidade para encontrar o padre. Pela janela, Archie metralhava a cabeça dos mortos que perambulavam pelas ruas.
- Isto está ficando divertido! Muito divertido! - Disse gargalhando.
- Doente! - Disse Pitt.


....Continua....

--

Ilustração: Black Raven.